пляски с бубном

в этот раз монохром.

01


( +8 )

10



все фото -- тут и тут.

...напоследок выплескиваю в костер остан(т)ки полыни. чуть погодя кидаю несколько печений -- надеюсь, тому, кто пришел на свет, нравится алкоголь и сладкое. в любом случае стоит хотя бы так попросить прощения за беспокойство -- особенно за круг против солнца (на самом-то деле за мольбу). Да, за круг -- особенно, поэтому кидаю в костер пару картофелин -- больше-то ничего и нет.
в москву везу дождь, сосновые иголки и взгляд в спину от того, кто должен сидеть у потухшего костра.

невероятно, но факт: 23 похожи на 22 -- первый час уж точно.
с днем рождения меня, короче.


p.s. безумно хочу свободы перемещений.

***
удивительная штука -- если я хоть на секунду поверю в то, что мне говорят эти, немедля аннигилируюсь, а если в то, что говорю я, -- опять же аннигилируюсь (и, вероятно, еще стремительнее).

***
если раньше (например, еще в апреле) я могла категоризировать (браузер предлагает замену на "катологизировать" -- тоже хороший термин) условных нас в "любовники" в том смысле, что "lovers" (подробнее напишу тебе, наверное, если обнаружу необходимость), то теперь условные мы категоризируемся в "неведомая ебань". хочу обратно в "любовники".

***
когда смогу распасться на двух отдельных существ?. я был бы идеальный возлюбленный для себя.

***
город вывернулся и заговорил // кто-то из меня вывихнулся и. и. и. и. и?!

***
третий день судорог и снов. так утаскивает на дно. или в небеса. я пока не знаю.

***
майор том сторчался, прах к праху, ну а я по-прежнему absolute beginner.

всё, написанное мною -- через дефисы вместо пробелов, если уж честно, -- телеграфная лента, прибитая к деревянному забору. выцветает и треплется на ветру. со всем белым светом треплется. иногда поет. никогда почти не слушает. о чем поет -- бог весть. оторвется и улетит когда-нибудь, но пока все еще здесь, на этих занозистых досках. вот и славно, наверное. поет и поет, и поет. поет, и поет, и поет. поет, и уже вместо слов юла.

фотограф щелкает, птичка вылетает, лепестки диафрагмы закрываются -- и ты опять не успеваешь умереть. на пленке, карте памяти, чем угодно именно это -- не успеваешь -- и остается. фотография вообще рассказ об опоздании или о переходе стикса вброд, что, в общем-то, одно и то же.

( все три крупнее )

photo by Олег Яковлев

январь прощается ветром, который-всегда-в-лицо, и высоченным, мартовским абсолютно небом.
февраль приветствует небом, которое обещает срок дожития и, если не справишься, вечность и еще полстолько.

что же, приказ командира все тот же -- "играть тотальный джаз", -- и я не рискну ослушаться. скорость, как водится, 800 аккордов в час -- и это не гонка, а вполне себе нормальный ритм. так что... продолжаем.